Jag gjorde prinsesstårta. Marsan och grädde blandades, hallonsylt. Barnet lekte. Jag mådde kanon.

Sedan spreds oro i rummet. Jag såg på hennes blick att min skapelse skavde. Tårtan var tydligen sned, och på Skåre-mål deklarerade hon att det var ”för lite klet” i lagren. Två minuter senare stod jag plötsligt och tömde diskmaskinen medan hon sminkade grisen.

Magin är borta.